20080229
20080224
When we sway I go weak.
Acabei de lembrar (vagamente) de um troço que me aconteceu. Outro dia, na Agência onde eu trabalho agora, um celular começou a tocar. De cara reconheci a melodia e apesar dela estar um pouco mais acelerada, definitivamente era a canção que pensei que fosse. Quanto bom gosto! Instintivamente, fui ver a cara do dono do celular e ele atendeu a ligação. Então, me dirigi a um outro rapaz que estava sentado ao lado dele.
—Cara, essa não é aquela canção do--
—Isso! É do Siri!
—Eu log--, o quê?! Siri?
—É, da Dança do Siri sabe? Nunca viu?!
—Já... Já sim, uma coisa ou outra, eu acho.
—Achou que fosse de onde?
—É uma música do Dean Martin, Sway, conhece?
—Não! Nem sabia que era uma música de verdade!
Até cantarolamos a melodia juntos para confirmar se a canção do Siri era Sway do Dean Martin mas já era meio tarde. Já tinha ficado meio claro que eu não assisto Pânico na TV e não sei muito mais dessa Dança do Siri além de que as pessoas vivem fazendo isso quando uma câmera é ligada. Resumindo, fiz mais um comentário inadequado, desses que eu estou até habituado a fazer mas que são sempre suficientemente impróprios e espontâneos e que, em seguida, eu penso "Idiota!" e sigo em frente.
—Cara, essa não é aquela canção do--
—Isso! É do Siri!
—Eu log--, o quê?! Siri?
—É, da Dança do Siri sabe? Nunca viu?!
—Já... Já sim, uma coisa ou outra, eu acho.
—Achou que fosse de onde?
—É uma música do Dean Martin, Sway, conhece?
—Não! Nem sabia que era uma música de verdade!
Até cantarolamos a melodia juntos para confirmar se a canção do Siri era Sway do Dean Martin mas já era meio tarde. Já tinha ficado meio claro que eu não assisto Pânico na TV e não sei muito mais dessa Dança do Siri além de que as pessoas vivem fazendo isso quando uma câmera é ligada. Resumindo, fiz mais um comentário inadequado, desses que eu estou até habituado a fazer mas que são sempre suficientemente impróprios e espontâneos e que, em seguida, eu penso "Idiota!" e sigo em frente.
20080223
Frontier Psychiatrist
Li hoje um artigo sobre Perfeccionismo que saiu na SuperInteressante desse mês. SuperInteressante, etc, etc, eu sei. Gosto da revista, é como aquele livro, O Guia dos Curiosos. Só não costumo apreciar muito as matérias de capa (Que provavelmente é um dos motivos pelos quais você compra a revista ou resolve abri-la) simplesmente porque elas, quase sempre, me parecem redundantes ou uma enrolação. Como um filme que você entende nos primeiros vinte minutos e o filme continua fazendo mistério sobre justamente aquilo. Você pensa "Ok, já entendi. E agora?" mas ele continua ali, no mistério dos vinte minutos até o minuto final. Contudo, essa matéria sobre Perfeccionismo era realmente curta e apesar de que eu apreciaria mais uma ou duas páginas de aprofundamento do assunto, prefiro manter como está a correr o risco de ter uma matéria longa e sem argumentos.
A parte curiosa é que fala sobre sintomas de perfeccionismo e eu me vi em muitos deles. Não tenho certeza se é só mais um desses artigos em que você sempre se identifica — como o que dizem de horóscopo, sempre um tanto vago e abrangente — ou o quê. Me preocupei de cara. Só achei que podia não ser esse monstro uma vez que o perfeccionismo se expande em todas as áreas da sua vida e, honestamente, sou dedicado aos meus trabalhos e atividades porém, meu quarto, por exemplo, é uma bagunça. Mantenho meus DVDs organizados mas sem neuroses. Antigamente os deixava em ordem alfabética. Com o crescente números de filmes, não tinha bem um porquê já que eles não ficariam organizados, seria algo mais próximo de amontoados. E tudo bem.
E você pensa no Woody Allen, sempre neurótico. E você olha e vê que as pessoas costumam ser neuróticas, cada qual com os seus focos de preocupação. Penso que vivo no limite do perfeccionismo, sem exageros porque o que me dificulta mesmo a vida é um reflexo direto do meu quarto. Falta de organização. Estou lendo e investindo tempo para aprender a me organizar, de verdade. Coisa de hábito, dizem. E é uma bela verdade. Preciso de uma agenda nova. Estou reutilizando a do ano passado, que de fato é 2007/2008 mas eu sou um pouco expansivo e minhas anotações de 2007 não me deixaram espaço para 2008. Outro dia anotei um compromisso e tudo bem. Tudo bem até eu chegar na véspera do compromisso e, quando vou olhar na agenda, para fazer uma outra anotação, o dia do compromisso tá em branco. E o dia antes e o dia depois. Senti o horror tomar conta de mim. Suei frio, não sabia o que fazer. Corri para páginas depois e nada. Voltei algumas e nada.
O que minutos desesperadores depois notei é que eu tinha anotado o tal evento pelo menos duas semanas antes dele acontecer. E não porque agendei com duas semanas de antecedência mas porque eu simplesmente não tenho a menor afinidade com meses, semanas, dias, horas ou minutos. Não consigo simplesmente entendê-los da maneira mais abstrata o possível. Entendo-os como convenção social ou coisa do tipo. É que, pessoalmente, o tempo corre de uma forma diferente, ora mais rápido, ora mais lento, mas sempre em um tempo só, para mim. Em um paralelo um pouco bobo é como se o mundo todo fosse gravado em vídeo NTSC, a trinta quadros por segundo. E eu vivesse no tempo da película; eu vivo a vinte-e-quatro quadros por segundo.
No fundo, refletindo sobre a minha desorganização e todo o resto, percebi que a minha neurose com o perfeccionismo é, provavelmente, mais um sintoma hipocondríaco do que qualquer outra coisa.
E hipocondria é fichinha!
A parte curiosa é que fala sobre sintomas de perfeccionismo e eu me vi em muitos deles. Não tenho certeza se é só mais um desses artigos em que você sempre se identifica — como o que dizem de horóscopo, sempre um tanto vago e abrangente — ou o quê. Me preocupei de cara. Só achei que podia não ser esse monstro uma vez que o perfeccionismo se expande em todas as áreas da sua vida e, honestamente, sou dedicado aos meus trabalhos e atividades porém, meu quarto, por exemplo, é uma bagunça. Mantenho meus DVDs organizados mas sem neuroses. Antigamente os deixava em ordem alfabética. Com o crescente números de filmes, não tinha bem um porquê já que eles não ficariam organizados, seria algo mais próximo de amontoados. E tudo bem.
E você pensa no Woody Allen, sempre neurótico. E você olha e vê que as pessoas costumam ser neuróticas, cada qual com os seus focos de preocupação. Penso que vivo no limite do perfeccionismo, sem exageros porque o que me dificulta mesmo a vida é um reflexo direto do meu quarto. Falta de organização. Estou lendo e investindo tempo para aprender a me organizar, de verdade. Coisa de hábito, dizem. E é uma bela verdade. Preciso de uma agenda nova. Estou reutilizando a do ano passado, que de fato é 2007/2008 mas eu sou um pouco expansivo e minhas anotações de 2007 não me deixaram espaço para 2008. Outro dia anotei um compromisso e tudo bem. Tudo bem até eu chegar na véspera do compromisso e, quando vou olhar na agenda, para fazer uma outra anotação, o dia do compromisso tá em branco. E o dia antes e o dia depois. Senti o horror tomar conta de mim. Suei frio, não sabia o que fazer. Corri para páginas depois e nada. Voltei algumas e nada.
O que minutos desesperadores depois notei é que eu tinha anotado o tal evento pelo menos duas semanas antes dele acontecer. E não porque agendei com duas semanas de antecedência mas porque eu simplesmente não tenho a menor afinidade com meses, semanas, dias, horas ou minutos. Não consigo simplesmente entendê-los da maneira mais abstrata o possível. Entendo-os como convenção social ou coisa do tipo. É que, pessoalmente, o tempo corre de uma forma diferente, ora mais rápido, ora mais lento, mas sempre em um tempo só, para mim. Em um paralelo um pouco bobo é como se o mundo todo fosse gravado em vídeo NTSC, a trinta quadros por segundo. E eu vivesse no tempo da película; eu vivo a vinte-e-quatro quadros por segundo.
No fundo, refletindo sobre a minha desorganização e todo o resto, percebi que a minha neurose com o perfeccionismo é, provavelmente, mais um sintoma hipocondríaco do que qualquer outra coisa.
E hipocondria é fichinha!
20080221
Solidão
O dia nasceu e eu só percebi isso uma ou duas horas depois quando o sono já não era mais tão pesado como a luz do dia, naquele momento. Acordar com o sol nos olhos é desagradável e isso só deixou meu tradicional mau humor matinal numa atitude ignorante que perduraria pelo resto da minha vida, provavelmente. Ou até a hora que eu pudesse tomar uma xícara de café, qualquer coisa. A solidão me machucava por dentro. Estava num estado de ânimo putrefante, sentia o odor imaginário de carne podre ao qual meu corpo sucumbia lentamente. Já estava sem ela por quase um mês. No entanto, o cheiro dela ainda estava na casa, em mim. No meu travesseiro. Deveria colocar a roupa de cama para lavar. Só não tinha certeza se o que eu queria era mesmo esquecer dela. Se eu queria continuar com tudo.
Três passos depois já estava na cozinha. Esses apartamentos de hoje, supostamente econômicos, são gaiolas tão pequenas quanto sufocantes. Não podia arcar com os custos de um apartamento maior, embora desejasse ir pra qualquer outro lugar onde pudesse esticar as pernas sem encostar na outra parede. Ou chutar um móvel. Ou que o meu salário de fotógrafo pudesse pagar. Então, não podia ir para um lugar melhor. Se pudesse, não teria móveis para colocar lá dentro, mesmo. Não tinha muito. Minhas possessões não iam além de uma cama, um forno e geladeiras pré-guerra, um televisor e um videocassete, um cinzeiro, um aparelho telefônico antigo, uma vitrola com todos os vinis que eu queria ouvir e uma cadeira vermelha e bonita. Só o necessário, para mim.
Naquela manhã tudo estava mais podre que o normal. O café não ajudou e o cheiro podre agora estava em todos os lugares, a parede exalava o odor como se aquele fosse o odor usual das paredes. Tudo tinha o mesmo cheiro desagradável. Um complô olfativo. Uma rebelião interna. Queria morrer. Ou que ela morresse. Numa repulsa ao fôlego auto-destrutivo, me vesti rapidamente, olhando ao redor, como se a paranóia fosse alguma solução e saí de casa, o mais rápido que podia. No corredor o cheiro já era diferente, era maçante e empoeirado, como um grande saguão de um hotel antigo ou um museu de história. Desci pelas escadas e fui para a rua, tomar café na padaria pois não dava pra fazê-lo em casa, de maneira alguma — Vomitaria o primeiro pedaço assim que começasse o segundo por culpa daquele cheiro nauseabundo de solidão e rancor.
Na padaria, o odor também estava lá porém misturava-se tanto aos odores comuns de uma padaria e dos bêbados matinais que tudo parecia surpreendentemente familiar e acolhedor. Apesar do tédio que realmente me acolhia, diariamente. Tudo estava sem brilho e tudo me parecia desinteressante. Por isso, eventualmente, vagava pelas ruas, sem rumo algum. Para todos os aspectos, flanava. Porém, não tinha o menor interesse turístico ou qualquer outro interessante. Andava pois ocupava-me o suficiente para não precisar pensar.
Os dias passavam assim, estranhos, malditos. Não passavam, não aconteciam, tudo parecia suspenso. Ou não parecia simplesmente. Uma inexistência substancial e concreta, capaz de calar as mais desinibidas figuras de linguagem. Nada acontecia e eu não queria que acontecesse algo pois o nada por si já era um acontecimento.
Outro dia tropecei em uma pilha de fotografias de alguns trabalhos meus. Gosto do que faço porque com a luz eu escrevo palavras diferentes dessas aqui. Palavras difíceis de pronunciar e falar, como uma língua subjetiva com suas palavras subjetivas, que se desdobra em centenas de outras palavras objetivas para uns ou em meia dúzia para outros. Depende desse dicionário pessoal. De volta ao tropeçar, foi um pouco engraçado. Dizendo tanto sobre determinados momentos passados e registrados as fotos zombavam daquele momento presente como uma justaposição de um antes-e-depois de um comercial de emagrecimento.
Engraçado porque é de algo que ninguém compraria se pudesse ver os resultados.
Definitivamente estou mais magro, sinto as maçãs do rosto protuberantes. A minha barba mal cuidada enrosca-se em meio aos cobertores e não há um porquê de fazê-la já que não vejo um porquê de ver outras pessoas que possam contemplá-la assim. Os porquês e por ques são luzes fracas e animadas, impossíveis de focalizar. As paredes estão amareladas por causa do cigarro e as cortinas perderam seu ar feliz e etéreo como se estivessem em protesto desde que ela foi embora. Não mais dançam alegremente a cada rajada de ar que chega pela janela. Não as culpo. Não há mais música desde então.
A luz nunca parece estar satisfatória por aqui, está sempre um pouco mais escuro do que deveria. Ou não abro mais tanto os olhos devido a essa rotina putrefante que me fez aprender a não pensar em meio ao viver. Ou seja lá o que for isto. Só abro mais os olhos quando vou organizar os envelopes trazidos pelo correio. Naquele dia, entre contas e impressos, uma carta dela. Sua caligrafia delicada compunha as letras de seu nome, remetente. Do outro lado, o meu nome e meu endereço.
Fiquei sentado olhando o envelope bonito e ainda fechado.
Passei o dedo pelos vincos do envelope, senti o papel como se procurasse uma resposta em braile. Minutos depois, respirei fundo e abri o envelope, puxando e desdobrando a carta em seguida.
Li atentamente em absoluto silêncio.
Então, me levantei e
finalmente
coloquei a roupa de cama para
lavar.
Três passos depois já estava na cozinha. Esses apartamentos de hoje, supostamente econômicos, são gaiolas tão pequenas quanto sufocantes. Não podia arcar com os custos de um apartamento maior, embora desejasse ir pra qualquer outro lugar onde pudesse esticar as pernas sem encostar na outra parede. Ou chutar um móvel. Ou que o meu salário de fotógrafo pudesse pagar. Então, não podia ir para um lugar melhor. Se pudesse, não teria móveis para colocar lá dentro, mesmo. Não tinha muito. Minhas possessões não iam além de uma cama, um forno e geladeiras pré-guerra, um televisor e um videocassete, um cinzeiro, um aparelho telefônico antigo, uma vitrola com todos os vinis que eu queria ouvir e uma cadeira vermelha e bonita. Só o necessário, para mim.
Naquela manhã tudo estava mais podre que o normal. O café não ajudou e o cheiro podre agora estava em todos os lugares, a parede exalava o odor como se aquele fosse o odor usual das paredes. Tudo tinha o mesmo cheiro desagradável. Um complô olfativo. Uma rebelião interna. Queria morrer. Ou que ela morresse. Numa repulsa ao fôlego auto-destrutivo, me vesti rapidamente, olhando ao redor, como se a paranóia fosse alguma solução e saí de casa, o mais rápido que podia. No corredor o cheiro já era diferente, era maçante e empoeirado, como um grande saguão de um hotel antigo ou um museu de história. Desci pelas escadas e fui para a rua, tomar café na padaria pois não dava pra fazê-lo em casa, de maneira alguma — Vomitaria o primeiro pedaço assim que começasse o segundo por culpa daquele cheiro nauseabundo de solidão e rancor.
Na padaria, o odor também estava lá porém misturava-se tanto aos odores comuns de uma padaria e dos bêbados matinais que tudo parecia surpreendentemente familiar e acolhedor. Apesar do tédio que realmente me acolhia, diariamente. Tudo estava sem brilho e tudo me parecia desinteressante. Por isso, eventualmente, vagava pelas ruas, sem rumo algum. Para todos os aspectos, flanava. Porém, não tinha o menor interesse turístico ou qualquer outro interessante. Andava pois ocupava-me o suficiente para não precisar pensar.
Os dias passavam assim, estranhos, malditos. Não passavam, não aconteciam, tudo parecia suspenso. Ou não parecia simplesmente. Uma inexistência substancial e concreta, capaz de calar as mais desinibidas figuras de linguagem. Nada acontecia e eu não queria que acontecesse algo pois o nada por si já era um acontecimento.
Outro dia tropecei em uma pilha de fotografias de alguns trabalhos meus. Gosto do que faço porque com a luz eu escrevo palavras diferentes dessas aqui. Palavras difíceis de pronunciar e falar, como uma língua subjetiva com suas palavras subjetivas, que se desdobra em centenas de outras palavras objetivas para uns ou em meia dúzia para outros. Depende desse dicionário pessoal. De volta ao tropeçar, foi um pouco engraçado. Dizendo tanto sobre determinados momentos passados e registrados as fotos zombavam daquele momento presente como uma justaposição de um antes-e-depois de um comercial de emagrecimento.
Engraçado porque é de algo que ninguém compraria se pudesse ver os resultados.
Definitivamente estou mais magro, sinto as maçãs do rosto protuberantes. A minha barba mal cuidada enrosca-se em meio aos cobertores e não há um porquê de fazê-la já que não vejo um porquê de ver outras pessoas que possam contemplá-la assim. Os porquês e por ques são luzes fracas e animadas, impossíveis de focalizar. As paredes estão amareladas por causa do cigarro e as cortinas perderam seu ar feliz e etéreo como se estivessem em protesto desde que ela foi embora. Não mais dançam alegremente a cada rajada de ar que chega pela janela. Não as culpo. Não há mais música desde então.
A luz nunca parece estar satisfatória por aqui, está sempre um pouco mais escuro do que deveria. Ou não abro mais tanto os olhos devido a essa rotina putrefante que me fez aprender a não pensar em meio ao viver. Ou seja lá o que for isto. Só abro mais os olhos quando vou organizar os envelopes trazidos pelo correio. Naquele dia, entre contas e impressos, uma carta dela. Sua caligrafia delicada compunha as letras de seu nome, remetente. Do outro lado, o meu nome e meu endereço.
Fiquei sentado olhando o envelope bonito e ainda fechado.
Passei o dedo pelos vincos do envelope, senti o papel como se procurasse uma resposta em braile. Minutos depois, respirei fundo e abri o envelope, puxando e desdobrando a carta em seguida.
Li atentamente em absoluto silêncio.
Então, me levantei e
finalmente
coloquei a roupa de cama para
lavar.
20080219
OBSERVAÇÃO — Vespertina
Uma tarde incrivelmente quente. Uma tarde quente, quente, quente.
Só lembrei há pouco que, outro dia que achei que a Internet não funcionava (Xinguei Speedy e a Telefonica e tudo para depois ver um cabo desconectado. Muito obrigado!) fucei no meu computador que era antigo e agora é atual e encontrei textos de pelo menos dois anos atrás. Como encontrei aquela resenha de Brokeback Mountain que postei aqui. Mas são contos, alguns bons, outros medianos. Vou revisá-los e postá-los aqui, em breve.
Em relação ao Principito, a seguradora nos informou, gentilmente que devemos esperar pelo menos 10 dias para fazermos uma ligação para saber se foi aprovado. Putamerda, se vai ser aprovado? Ridículo. Ridículo.
A ver.
Só lembrei há pouco que, outro dia que achei que a Internet não funcionava (Xinguei Speedy e a Telefonica e tudo para depois ver um cabo desconectado. Muito obrigado!) fucei no meu computador que era antigo e agora é atual e encontrei textos de pelo menos dois anos atrás. Como encontrei aquela resenha de Brokeback Mountain que postei aqui. Mas são contos, alguns bons, outros medianos. Vou revisá-los e postá-los aqui, em breve.
Em relação ao Principito, a seguradora nos informou, gentilmente que devemos esperar pelo menos 10 dias para fazermos uma ligação para saber se foi aprovado. Putamerda, se vai ser aprovado? Ridículo. Ridículo.
A ver.
20080215
Nuevas!
Vamos às últimas notícias. A maior mudança da minha rotina, no momento, é que estou estagiando na Agência de Comunicação Multimídia da Metodista. Não ganho nada pra isso, ainda. Indefinidamente. O que muda um pouco os meus planos. Não muito grave. Vou continuar sem um puto e sem as incríveis facilidades que permeiam sua vida quando você tem [qualquer] dinheiro. Como alguma independência e tudo. Tá tudo bem, pra mim. Por hora, o que vale é a experiência do estágio e tudo, que vai ser proveitosa, absolutamente.
Além disso, o TCC está começando a caminhar. Admito, eu sou um pouco radical, em algumas situações. Tudo bem, radical em muitas mas estava, durante as férias, calculando o TCC. O TCC que eu faria sozinho. Não dava para considerar um grupo, basta. Inaceitável. Jamais.
Aí, as aulas começaram. E o lado que não é radical é um lado que eu não chamo mas poderia chamar de de Pollyana, por causa do jogo do contente. E as aulas começaram e eu fico insuportavelmente otimista. E penso, oras, por que não? Dessa vez o grupo inteiro vai funcionar, vai ficar tudo ótimo! Problemas passados ficaram no passado, o futuro é feliz e vai ficar tudo azul.
Bah.
Parece até filosofia hippie, por deus. Me aconselharam a segurar um pouco a onda. Segurei. Recobrei a razão. Vai dar tudo certo e tudo acontecerá dentro dos prazos e possibilidades, sim. Porém, só o será se eu fizer a coisa direito agora. E comecei a trabalhar efetivamente para tal.
Meu computador continua torrado. Estou postando da faculdade o que é uma solução muito mais elegante do que postar no antigo computador que tenho em casa — se não mais elegante, ágil e nesses tempos de carros e patinetes, quem tem tempo a perder?
Pelo menos, o homem da seguradora que foi em casa não era o Ben Stiller nem nada. Não o vi, minha irmã o recebeu lá, eu não estava em casa. Falou que ele era simpático até. Eu digo que ele deveria ser demitido, como ele ousa?
Além disso, e fugindo ridiculamente do assunto, eu preciso de uma contribuição. Eu preciso da coleção toda. E eu não tenho nenhum número lançado portanto, preciso de 190 reais especificamente para isso. A coleção de música clássica (que eu perdi, não comprei depois, foi encerrada qualquer venda e eu amargo um desgosto tremendo por não ter comprado, até hoje) passou e não posso deixar passar a coleção de jazz, é sério.
Enfim, preciso de ajuda.
Vale figa, pessoal.
Além disso, o TCC está começando a caminhar. Admito, eu sou um pouco radical, em algumas situações. Tudo bem, radical em muitas mas estava, durante as férias, calculando o TCC. O TCC que eu faria sozinho. Não dava para considerar um grupo, basta. Inaceitável. Jamais.
Aí, as aulas começaram. E o lado que não é radical é um lado que eu não chamo mas poderia chamar de de Pollyana, por causa do jogo do contente. E as aulas começaram e eu fico insuportavelmente otimista. E penso, oras, por que não? Dessa vez o grupo inteiro vai funcionar, vai ficar tudo ótimo! Problemas passados ficaram no passado, o futuro é feliz e vai ficar tudo azul.
Bah.
Parece até filosofia hippie, por deus. Me aconselharam a segurar um pouco a onda. Segurei. Recobrei a razão. Vai dar tudo certo e tudo acontecerá dentro dos prazos e possibilidades, sim. Porém, só o será se eu fizer a coisa direito agora. E comecei a trabalhar efetivamente para tal.
Meu computador continua torrado. Estou postando da faculdade o que é uma solução muito mais elegante do que postar no antigo computador que tenho em casa — se não mais elegante, ágil e nesses tempos de carros e patinetes, quem tem tempo a perder?
Pelo menos, o homem da seguradora que foi em casa não era o Ben Stiller nem nada. Não o vi, minha irmã o recebeu lá, eu não estava em casa. Falou que ele era simpático até. Eu digo que ele deveria ser demitido, como ele ousa?
Além disso, e fugindo ridiculamente do assunto, eu preciso de uma contribuição. Eu preciso da coleção toda. E eu não tenho nenhum número lançado portanto, preciso de 190 reais especificamente para isso. A coleção de música clássica (que eu perdi, não comprei depois, foi encerrada qualquer venda e eu amargo um desgosto tremendo por não ter comprado, até hoje) passou e não posso deixar passar a coleção de jazz, é sério.
Enfim, preciso de ajuda.
Vale figa, pessoal.
20080212
RESENHA: "O Segredo de Brokeback Mountain"
(Nota: Essa resenha foi redigida e entregue no dia 23/02/2006 para a disciplina de História da Arte, no primeiro semestre do curso de Mídias Digitais da Universidade Metodista de São Paulo. Como estou no meu antigo computador pelo menos até que o Principito esteja de volta pra casa. Encontrei esse texto entre os arquivos que só tenho nessa máquina. Boa leitura!)
O Segredo de Brokeback Mountain é o (já) lendário filme dos caubóis gays. Polêmicas, desconforto, uma reação tão previsível quanto impressionante. Uma amiga minha que me acompanhou no cinema se contorcia durante a sessão nos momentos mais hardcore do filme (Por mais softcore que seja, apesar de não ser um pornô. Lógico) e sei que ela tem amigos homossexuais. Porém, ela sente-se desconfortável e visivelmente incomodada com a relação entre dois homens. “Imagina aquilo entrando”, disse. Particularmente, tais cenas não me incomodam. São demonstrações de sexo, como qualquer outra, heterossexual, homossexual entre mulheres, etc. Não tão etc, claro. Zoofilia, necrofilia e toda essa pansexualidade no sentido amplo de que tudo é sexo (Ou “fornicável”) me incomoda um bocado.
Porém, o filme apresenta essa relação entre os dois homens de uma maneira muito tranqüila. Poética, até. No entanto, o excesso de melodrama acaba anestesiando demais alguns temas queridos ao filme, em minha opinião, permitindo ao espectador comum apenas a visão do romance entre os dois homens. Algo semelhante no dramalhão Titanic, que faz uso de ótimas tecnologias e um romance — também — “impossível” mas parece banalizar toda a tragédia em si. O que dá uma certa vantagem à Brokeback Mountain por não situar o filme dentro de nenhum acontecimento histórico assim tão relevante.
Situando o filme, inicialmente, em 1963, Ang Lee usa de uma montagem “lenta”, valorizando muito a montanha do título e depois, com a tensão crescente do filme, as cenas tornam-se mais curtas, gradativamente, o que sim, é uma fórmula. Contudo, entendo o valor dessas imagens como foram apresentadas. O início valoriza a condição dos homens rústicos em contato com a natureza. Sendo esses homens tão rústicos, tais quais os rústicos caubóis do século XIX e, em função da natureza bucólica destes — independente do século em que se encontram — montagens paralelas constantes, cortes da geração MTV e a valorização do plástico não têm razão aqui e para tanto, o filme tem uma carreira de premiações e elogios de, em sua maioria, críticos e pessoas mais velhas, mas arrisca-se em desagradar a mesma geração dos cortes rápidos e videoclipes modernos, uma valorização da velocidade da edição sobre o conteúdo, o que é uma pena. Há uma vivacidade tão grande em contraste à essa aparente monotonia que os personagens não poderiam viver num mundo mais real. Posteriormente, o filme projeta-se focando menos na natureza e mais nos personagens, não coincidentemente quando a ligação entre Ennis e Jack torna-se mais forte. O que é, até um certo ponto, cliché em termos de imagem cinematográfica para dar uma visão mais intimista dos personagens para o espectador, mas utilizando-se ainda de uma leveza na câmera pouco ordinária, sendo completada pela fotografia eficiente e pouco chamativa (por isso mesmo genial, já que adequou-se tão bem ao filme em si) e as ótimas atuações de todas personagens, fossem principais ou coadjuvantes.
O período do filme também “coincide” com o período da revolução musical e sexual. Andy Warhol com sua Factory, nos anos 60 gerenciava o Velvet Underground e em oposição ao que é apresentado na película, uma valorização máxima ao plástico. Em 1963, os Beatles colocava Please Please Me em primeiro lugar nas paradas britânicas, onde essa “revolução” musical mostrou-se pioneira e depois copiado pela América. Na América do Norte, a música country e folk, no começo dos 60 era o grande evento, assim como Elvis e toda a Motown em si. E essa música country como a de Johnny Cash (Que, vale o trocadilho, como disse Bono Vox “Todo homem é um maricas se comparado a Johnny Cash”) é apresentada no filme porque ela era (e ainda é, imagino) popular no interior do país. O plástico adorado por Andy Warhol, assumidamente homossexual, e seus seguidores, como Lou Reed, que como o próprio diz no livro Mate-me, Por favor, de Legs McNeil e Gillian McCain, “Sou um chupador de pau, meu bem” exibe uma naturalidade na aceitação pessoal com o assunto (Apesar de não ser tão amplamente aceita pela sociedade em geral) que é típica de uma cidade grande, como a Nova York de Warhol e Reed. No filme, há uma dificuldade de aceitação à própria sexualidade. Na negação, no tradicionalismo — fato representado pelos personagens casarem-se e terem filhos, como qualquer homem heterossexual faria — e mesmo na violenta reação da sociedade que exclui e/ou assassina uma pessoa por ignorância (Talvez uma herança da igreja e suas leis incoerentes). De qualquer forma, o filme rústico assemelha-se à homossexualidade mais livre, retratada nesse trecho do livro, mas vai além. No livro, Billy Name complementa o comentário de Reed dizendo “Então Lou Reed sentava na minha cara enquanto eu me masturbava. Era como fumar casca de milho atrás do celeiro, coisa de garotos. Não havia paixão ou romance envolvidos. Era só uma questão de aliviar as bolas naquele momento, porque sair com garotas ainda tinha a ver com ficar envolvido e toda aquela merda. Com caras era mais fácil”. No filme, o “aliviar as bolas naquele momento” transformou-se em paixão. Os homens apaixonam-se.
Em 1962, John Ford lançou O Homem que Matou o Facínora. Como em outros filmes do gênero, homens enfrentam, com pioneirismo, o oeste “selvagem” e, geralmente, dominando-o. Tal qual esse pioneirismo rústico retratado nesses filmes, o filme de Lee exibe uma espécie de pioneirismo sexual. Tanto na (quase) inovação cinematográfica, que de certa forma bloqueia a homossexualidade entre homens quanto entre tais personagens. Eles não enfrentam índios e suas terras desconhecidas, não têm bandidos canastrões ou donzelas em perigo. O desconhecido aqui era o limite de seus desejos. O limite sexual em si. E assim sendo, o filme exibe tal pioneirismo com êxito e, por essa ótica podemos afirmar que é um filme de caubóis, como os outros. A mudança (ou atualização) temporal é parte chave para o desenrolar do tema.
Ennis também é um caubói, como os outros. Porém, sem os temas típicos de um faroeste, ele é algo passado. E com medo de ser esquecido. Semelhante ao medo de Holden Caulfied em O Apanhador no Campo de Centeio, de J. D. Salinger, frente à iniciação da vida adulta e o desapego da inocência, sozinho e perseguindo fantasmas de um passado infantil e feliz, Ennis vê-se nas sombras de uma vida que sequer viveu e agora encontra-se apaixonado por alguém do mesmo sexo, distante de seus familiares e amigos, perseguindo os fantasmas do amor por Jack. Para isso, teria de lidar e transpor o próprio preconceito, moralidade e medo da violência, que presenciou quando garoto, e trazer esse amor para o “mundo real”. Apesar de ter deixado a família e amigos, sua crise interna o permite assumir o romance enquanto na Montanha, somente, como um mundo dos sonhos, o lugar idealizado para ele ser quem é livre de qualquer moralismo. E mesmo depois da morte de Jack, fruto dessa dificuldade social — reforçado pela mentira da ex-esposa dele, que referiu-se à morte como algo de trabalho e não como comoção popular contra um homossexual — quando Ennis parece finalmente aceitar, ele ainda apega-se à montanha. No entanto, num ato simbólico. Como casais que cravam corações em árvores, Ennis tinha aquele lugar de seus sonhos como símbolo do amor entre os dois.
Além do excessivo melodrama, outro aspecto controverso do filme é a suposta crítica política ao governo Bush e derivados. Seja porque Bush é texano, então caubói, e os caubóis do filme são gays ou um arranhão ao conservadorismo norte-americano (que ainda existe), além de como a revista Bravo! coloca “um caubói perdido e agonizante sem arma e sem vilões a combater, representando o tempo que já passou”, que numa breve analogia, podemos dizer que seria o Bush fazendo suas guerras contra o “terrorismo” porque Bush-pai já tentara fazê-lo anteriormente e foi mal-sucedido e além disso, numa época em que se fala tanto em paz e tolerância entre os povos, ele ataca outros países com motivos dúbios e etc. Mas vale ressaltar que tais crítica podem (ou não) existir. A leitura é possível, definitivamente. No entanto, é um tanto subjetiva e completamente temporal. Em 50 anos, ou até menos, provavelmente, essa leitura política do filme dificilmente será lembrada pois é algo que pede o imediatismo e o “vivenciamento” de tais fatos.
Podem sim associá-lo com a situação político, social ou cultural da época então presente, digamos que por volta de 2056. Mas se alguém realmente considerar que em 2056 haverá tamanha intolerância entre os povos, guerras político-sentimentais, preconceito e ignorância pelo mundo, alguém, provavelmente, não foi abraçado pelo pai na infância.
O Segredo de Brokeback Mountain é o (já) lendário filme dos caubóis gays. Polêmicas, desconforto, uma reação tão previsível quanto impressionante. Uma amiga minha que me acompanhou no cinema se contorcia durante a sessão nos momentos mais hardcore do filme (Por mais softcore que seja, apesar de não ser um pornô. Lógico) e sei que ela tem amigos homossexuais. Porém, ela sente-se desconfortável e visivelmente incomodada com a relação entre dois homens. “Imagina aquilo entrando”, disse. Particularmente, tais cenas não me incomodam. São demonstrações de sexo, como qualquer outra, heterossexual, homossexual entre mulheres, etc. Não tão etc, claro. Zoofilia, necrofilia e toda essa pansexualidade no sentido amplo de que tudo é sexo (Ou “fornicável”) me incomoda um bocado.
Porém, o filme apresenta essa relação entre os dois homens de uma maneira muito tranqüila. Poética, até. No entanto, o excesso de melodrama acaba anestesiando demais alguns temas queridos ao filme, em minha opinião, permitindo ao espectador comum apenas a visão do romance entre os dois homens. Algo semelhante no dramalhão Titanic, que faz uso de ótimas tecnologias e um romance — também — “impossível” mas parece banalizar toda a tragédia em si. O que dá uma certa vantagem à Brokeback Mountain por não situar o filme dentro de nenhum acontecimento histórico assim tão relevante.
Situando o filme, inicialmente, em 1963, Ang Lee usa de uma montagem “lenta”, valorizando muito a montanha do título e depois, com a tensão crescente do filme, as cenas tornam-se mais curtas, gradativamente, o que sim, é uma fórmula. Contudo, entendo o valor dessas imagens como foram apresentadas. O início valoriza a condição dos homens rústicos em contato com a natureza. Sendo esses homens tão rústicos, tais quais os rústicos caubóis do século XIX e, em função da natureza bucólica destes — independente do século em que se encontram — montagens paralelas constantes, cortes da geração MTV e a valorização do plástico não têm razão aqui e para tanto, o filme tem uma carreira de premiações e elogios de, em sua maioria, críticos e pessoas mais velhas, mas arrisca-se em desagradar a mesma geração dos cortes rápidos e videoclipes modernos, uma valorização da velocidade da edição sobre o conteúdo, o que é uma pena. Há uma vivacidade tão grande em contraste à essa aparente monotonia que os personagens não poderiam viver num mundo mais real. Posteriormente, o filme projeta-se focando menos na natureza e mais nos personagens, não coincidentemente quando a ligação entre Ennis e Jack torna-se mais forte. O que é, até um certo ponto, cliché em termos de imagem cinematográfica para dar uma visão mais intimista dos personagens para o espectador, mas utilizando-se ainda de uma leveza na câmera pouco ordinária, sendo completada pela fotografia eficiente e pouco chamativa (por isso mesmo genial, já que adequou-se tão bem ao filme em si) e as ótimas atuações de todas personagens, fossem principais ou coadjuvantes.
O período do filme também “coincide” com o período da revolução musical e sexual. Andy Warhol com sua Factory, nos anos 60 gerenciava o Velvet Underground e em oposição ao que é apresentado na película, uma valorização máxima ao plástico. Em 1963, os Beatles colocava Please Please Me em primeiro lugar nas paradas britânicas, onde essa “revolução” musical mostrou-se pioneira e depois copiado pela América. Na América do Norte, a música country e folk, no começo dos 60 era o grande evento, assim como Elvis e toda a Motown em si. E essa música country como a de Johnny Cash (Que, vale o trocadilho, como disse Bono Vox “Todo homem é um maricas se comparado a Johnny Cash”) é apresentada no filme porque ela era (e ainda é, imagino) popular no interior do país. O plástico adorado por Andy Warhol, assumidamente homossexual, e seus seguidores, como Lou Reed, que como o próprio diz no livro Mate-me, Por favor, de Legs McNeil e Gillian McCain, “Sou um chupador de pau, meu bem” exibe uma naturalidade na aceitação pessoal com o assunto (Apesar de não ser tão amplamente aceita pela sociedade em geral) que é típica de uma cidade grande, como a Nova York de Warhol e Reed. No filme, há uma dificuldade de aceitação à própria sexualidade. Na negação, no tradicionalismo — fato representado pelos personagens casarem-se e terem filhos, como qualquer homem heterossexual faria — e mesmo na violenta reação da sociedade que exclui e/ou assassina uma pessoa por ignorância (Talvez uma herança da igreja e suas leis incoerentes). De qualquer forma, o filme rústico assemelha-se à homossexualidade mais livre, retratada nesse trecho do livro, mas vai além. No livro, Billy Name complementa o comentário de Reed dizendo “Então Lou Reed sentava na minha cara enquanto eu me masturbava. Era como fumar casca de milho atrás do celeiro, coisa de garotos. Não havia paixão ou romance envolvidos. Era só uma questão de aliviar as bolas naquele momento, porque sair com garotas ainda tinha a ver com ficar envolvido e toda aquela merda. Com caras era mais fácil”. No filme, o “aliviar as bolas naquele momento” transformou-se em paixão. Os homens apaixonam-se.
Em 1962, John Ford lançou O Homem que Matou o Facínora. Como em outros filmes do gênero, homens enfrentam, com pioneirismo, o oeste “selvagem” e, geralmente, dominando-o. Tal qual esse pioneirismo rústico retratado nesses filmes, o filme de Lee exibe uma espécie de pioneirismo sexual. Tanto na (quase) inovação cinematográfica, que de certa forma bloqueia a homossexualidade entre homens quanto entre tais personagens. Eles não enfrentam índios e suas terras desconhecidas, não têm bandidos canastrões ou donzelas em perigo. O desconhecido aqui era o limite de seus desejos. O limite sexual em si. E assim sendo, o filme exibe tal pioneirismo com êxito e, por essa ótica podemos afirmar que é um filme de caubóis, como os outros. A mudança (ou atualização) temporal é parte chave para o desenrolar do tema.
Ennis também é um caubói, como os outros. Porém, sem os temas típicos de um faroeste, ele é algo passado. E com medo de ser esquecido. Semelhante ao medo de Holden Caulfied em O Apanhador no Campo de Centeio, de J. D. Salinger, frente à iniciação da vida adulta e o desapego da inocência, sozinho e perseguindo fantasmas de um passado infantil e feliz, Ennis vê-se nas sombras de uma vida que sequer viveu e agora encontra-se apaixonado por alguém do mesmo sexo, distante de seus familiares e amigos, perseguindo os fantasmas do amor por Jack. Para isso, teria de lidar e transpor o próprio preconceito, moralidade e medo da violência, que presenciou quando garoto, e trazer esse amor para o “mundo real”. Apesar de ter deixado a família e amigos, sua crise interna o permite assumir o romance enquanto na Montanha, somente, como um mundo dos sonhos, o lugar idealizado para ele ser quem é livre de qualquer moralismo. E mesmo depois da morte de Jack, fruto dessa dificuldade social — reforçado pela mentira da ex-esposa dele, que referiu-se à morte como algo de trabalho e não como comoção popular contra um homossexual — quando Ennis parece finalmente aceitar, ele ainda apega-se à montanha. No entanto, num ato simbólico. Como casais que cravam corações em árvores, Ennis tinha aquele lugar de seus sonhos como símbolo do amor entre os dois.
Além do excessivo melodrama, outro aspecto controverso do filme é a suposta crítica política ao governo Bush e derivados. Seja porque Bush é texano, então caubói, e os caubóis do filme são gays ou um arranhão ao conservadorismo norte-americano (que ainda existe), além de como a revista Bravo! coloca “um caubói perdido e agonizante sem arma e sem vilões a combater, representando o tempo que já passou”, que numa breve analogia, podemos dizer que seria o Bush fazendo suas guerras contra o “terrorismo” porque Bush-pai já tentara fazê-lo anteriormente e foi mal-sucedido e além disso, numa época em que se fala tanto em paz e tolerância entre os povos, ele ataca outros países com motivos dúbios e etc. Mas vale ressaltar que tais crítica podem (ou não) existir. A leitura é possível, definitivamente. No entanto, é um tanto subjetiva e completamente temporal. Em 50 anos, ou até menos, provavelmente, essa leitura política do filme dificilmente será lembrada pois é algo que pede o imediatismo e o “vivenciamento” de tais fatos.
Podem sim associá-lo com a situação político, social ou cultural da época então presente, digamos que por volta de 2056. Mas se alguém realmente considerar que em 2056 haverá tamanha intolerância entre os povos, guerras político-sentimentais, preconceito e ignorância pelo mundo, alguém, provavelmente, não foi abraçado pelo pai na infância.
20060223
Bixos e bixetes
Recomeçadas as aulas, primeiro dia. No ano passado, eu não fui no primeiro dia ou sequer na primeira semana. Pensei "Oras, vai ficar aquela bagunça com os bixos, não tô a fim de perder meu tempo indo até lá para isso". Obviamente, o professores falaram de como seria todo o semestre e o ano, explicaram pontos importantes, abriram para dúvidas, sugestões e comentários e no decorrer da semana, grupos e exercícios foram formados e iniciados.
Ontem, segunda-feira, eu não poderia deixar isso acontecer mais uma vez porque ainda que o resultado não foi tão dramático, gosto de saber o que eles pretendem. Além disso, esse ano tem o TCC então o meu interesse era ainda maior. Sendo assim, cheguei na faculdade e a sala que eu teria a aula estava apagada e fechada. Fui à Coordenação da Faculdade de Comunicação pra saber onde seria aula. Vi um monte de pessoas da minha sala, estavam todos eufóricos com os bixos que estavam em uma sala no andar de cima, sendo recepcionados pelo corpo docente. Ali ao meu lado, todo o corpo discente de Mídias Digitais, prontos para recepcioná-los da maneira que eles acreditam ser a melhor, com tinta, tesouras, mendicância e humilhação pública.
Não considero as tradicionais recepções de calouros muito divertidas, honestamente. Entendo o simbolismo que envolve todo o ritual e o considero mais expressivo quando é uma conquista de uma vaga em universidade pública. Não acho totalmente desnecessário em particulares mas é desnecessário para mim, pessoalmente. Nem aquelas histórias cretinas de "trote solidário" me convence. Entendo a causa mas não compro muito a idéia. Quem quiser, que se divirta.
Então, claro. Não houve aula. Vi o pessoal levar os bixos para longe, todos juntos, provavelmente para fazer pedágio. Dou o braço a torcer. É um troço meio besta, meio simpático. Como eu disse, prefiro não participar desse tipo de comemoração. Mas é engraçado ver como as pessoas se divertem com aquilo tudo.
E nessa segunda mesmo, mais cedo, minha irmã fez a matrícula na UNESP. Já houve trote, com tinta e tudo. Estou realmente animado com ela, então, todos comigo: Parabéns para ela!
Ontem, segunda-feira, eu não poderia deixar isso acontecer mais uma vez porque ainda que o resultado não foi tão dramático, gosto de saber o que eles pretendem. Além disso, esse ano tem o TCC então o meu interesse era ainda maior. Sendo assim, cheguei na faculdade e a sala que eu teria a aula estava apagada e fechada. Fui à Coordenação da Faculdade de Comunicação pra saber onde seria aula. Vi um monte de pessoas da minha sala, estavam todos eufóricos com os bixos que estavam em uma sala no andar de cima, sendo recepcionados pelo corpo docente. Ali ao meu lado, todo o corpo discente de Mídias Digitais, prontos para recepcioná-los da maneira que eles acreditam ser a melhor, com tinta, tesouras, mendicância e humilhação pública.
Não considero as tradicionais recepções de calouros muito divertidas, honestamente. Entendo o simbolismo que envolve todo o ritual e o considero mais expressivo quando é uma conquista de uma vaga em universidade pública. Não acho totalmente desnecessário em particulares mas é desnecessário para mim, pessoalmente. Nem aquelas histórias cretinas de "trote solidário" me convence. Entendo a causa mas não compro muito a idéia. Quem quiser, que se divirta.
Então, claro. Não houve aula. Vi o pessoal levar os bixos para longe, todos juntos, provavelmente para fazer pedágio. Dou o braço a torcer. É um troço meio besta, meio simpático. Como eu disse, prefiro não participar desse tipo de comemoração. Mas é engraçado ver como as pessoas se divertem com aquilo tudo.
E nessa segunda mesmo, mais cedo, minha irmã fez a matrícula na UNESP. Já houve trote, com tinta e tudo. Estou realmente animado com ela, então, todos comigo: Parabéns para ela!
20080210
(a)cúmulo
- Meu computador usual — o Principito — foi levado, na semana passada, para um lugar decente. Constatado o problema, placa mãe e fonte, custará uma nota para voltar a operar — muito acima dos 380 prometidos pelo safado especialmente porque só a minha placa mãe está na casa dos 900. Porém, minha mãe paga um seguro residencial e que felizmente cobre o dano causado pelo maldito raio. Não sei quando nem nada, e considerando o tanto que eu conheço de seguradoras, por meio de filmes (essencialmente) provavelmente levará uns quatro anos para pagar o computador. E enviará uma pessoa para investigar tudo aqui em casa, que será muito metódico ainda que atrapalhado e desastrado, causando inúmeras confusões enquanto estará às voltas com uma garota que será charmosa e desencanada, com um estilo de vida totalmente diferente do seu. E será interpretado pelo Ben Stiller.
- Estou feliz de dizer que apesar do Principito estar fora de questão, no momento, ressucitamos meu antigo computador, que estava com um curto na placa de rede e não ligava. Sanado o problema, agora ele funciona. Não que seja bom ou ruim. É tolerável. Mas na medida do possível. Sinceramente, depois de me acostumar ao outro computador, isso aqui me faz sentir como se eu estivesse em um episódio de Além da Imaginação. Eu fui postar pelo Blogger e ele levou mais de um minuto para transcrever uma única linha do que eu tinha digitado aqui, a primeira desse post. Estou no Bloco de Notas que felizmente responde instantaneamente a minha digitação. Está insuportavelmente lento — no duro. Outro exemplo é a instalação do programa da câmera digital. Está instalando há, literalmente, cento e quarenta minutos. Estou perto assim de mandar o programa às favas e esperar o meu outro computador voltar para mexer com as fotografias.
- Ontem eu comecei um curso de História do Cinema ministrado pelo "jornalista, cineasta, professor e crítico de cinema" Alfredo Sternheim e que será semanal, aos sábados até o final do ano. A primeira aula foi boa. Faltou exibir alguns filmes que foram, pelo menos, citados mas que provavelmente deixou tudo um pouco mais suspenso para quem não conhece muito do período, aquele do início do cinema. Eu não conheço muito mas conhecia alguns tantos dos quais o Alfredo citou então foi bastante proveitoso. A minha impressão de que faltou ilustrar um pouco mais foi reforçada após um pequeno intervalo de dez ou quinze minutos em que tinha um número um pouco menor de pessoas, aparentemente. Acho que só será possível realmente falar em evasão na próxima semana, caso ocorra baixas significativas. De qualquer maneira, quem estiver interessado em um curso gratuito de História do Cinema pode se inscrever. Não sei bem se para esse módulo mas no site tem mais informações. Os telefones são (11) 4125-0582 e (11) 4123-8083. Liga lá!
- Amanhã começa oficialmente as minhas aulas na faculdade. O quinto semestre de Mídias Digitais. Estou curioso para ver o que será dito sobre o TCC, que sei (ou imagino) que terá uma participação nesse semestre e será a estrela do próximo. O que torna oficialmente hoje, dez de fevereiro, meu último dia de férias.
- Estou quebrado, em período de recessão. Preciso de um emprego ou as coisas não ficarão muito boas. Preferencialmente um estágio ou qualquer coisa assim porque eu vou terminar o meu curso no final do ano. Já falei que só será após um TCC?
- Hoje, em São Bernardo, há a Mostra de Cinema Internacional. Hoje os filmes são "Infância Roubada" e "Piaf — Um Hino Ao Amor", sempre com exibição em película (de acordo com os organizadores). O ingresso custa 3r$ e com direito a meia entrada para estudantes.
Vou lá,
20080206
Tac tac tac tac tac tac
Estou em uma Lan House. Uma Lan House em Jacareí. Estou aqui de passagem, vou a Campinas amanhã para acompanhar o meu pai que tem que levar uns documentos até lá e eu vou por mero turismo. Pretendo ver a exposição Loucos por Cinema no Sesc Campinas — trabalhei na mesmo exposição aqui em Santo André porém fiquei curioso para ver como seria a montagem dela em um lugar diferente. Vai ser um belo passeio. Continuando, estou na tal lan house de Jacareí, cercado de uma porção de estranhos que digitam compulsivamente em seus computadores, atentos aos monitores, em Messengers e Orkuts da vida. Não estou prestando muita atenção, estou com um pouco de pressa, precisava vir e escrever um pouco. Cercado do tac tac tac tac dos outros, sinto-me incrivelmente aliviado de fazer meu próprio tac tac tac tac. Então tac tac tac tac.
Os posts anteriores foram feitos pelo celular. Não é uma solução elegante nem sequer interessante. É um quebra galho, postei algumas coisas mas não pretendo manter o hábito — é cansativo, o teclado é desconfortável e chato. Tem uma limitação assustadora de 1024 caracteres ou algo assim então eu acabava escolhendo demais as palavras para postar com medo de ser interrompido por limitações técnicas.
Tac tac tac tac tac tac; Não abri Orkut nem Messenger aqui, prefiro fazer isso em casa quando tenho meu computador em casa, confortável, onde posso estar de pijamas e tomando um café, em silêncio, sem pressa em relação às horas. tac tac tac e já se passaram vinte minutos, aproximadamente que eu estou aqui. Escrevendo, apenas dez ou doze.
Gosto de escrever pelo teclado. Uso canetas ou lápis ou carvão ou sei lá o que tiver em mãos para escrever ou desenhar mas para escrever escrever, meus dedos macios e preguiçosos sempre gostaram de utilizar um teclado. Mesmo máquinas de escrever me empolgam muito, usei bastante para trabalhos ou diversão pessoal, errando as teclas vez ou outra e machucando os dedos nesses erros de digitação, nas ferragens entre teclas. Então, um dia surgiu o computador e seu teclado macio e indolor, com comodidades incríveis como o backspace, delete, page up e page down. Acho que cada pessoa tem uma maneira preferida de escrever, se escrever faz parte da sua gama de expressão e não considero a predileção por teclado confortáveis um demérito de forma alguma. Clarice Lispector escrevia em uma máquina de escrever. Arturo Bandini tinha sua fiel máquina de escrever ao seu lado para registrar seus momentos de inspiração — anotações a mão onde não é posivel digitar, sempre faço, é bom notar.
Enfim, o homem do computador disse que a placa mãe do computador queimou. Não sei, não acendia uma luz sequer na porra da CPU e o drive de DVDs não abria. Até onde eu sei, se é apenas a placa mãe, o computador tem alguma energia para acender uma luz verde ou abrir a bandeja de DVDs. Mas ele, muito solícito, ofereceu trocar a minha placa mãe que é meio "defasada" ou algo assim por uma placa mãe ASUS super moderna e teoricamente melhor que a minha atual por apenas 380 reais. Trezentos e oitenta mangos numa placa mãe nova e com entrada FireWire, Wi-Fi nativo e o caralho? Não é muito acima disso, ou é, deus sabe. Eu sei que não confio nesse cara por uma série de motivos que não cabe aqui, especialmente porque eu só tenho mais 26 minutos aqui porém, não confio. Ele falou com a minha irmã e minha mãe vai buscar o computador e levar a um outro lugar, um lugar de um rapaz muito bacana e tudo e que acredito que será um pouco mais justo nessa avaliação.
Não sei quanto tempo mais eu vou ficar sem o meu computador e não sei bem o que fazer em relação a isso.
Estou escrevendo algumas coisas, manuscrito mesmo, para não perder o hábito e tenho tirado algumas fotos que em breve poderei publicar aqui.
Sou um homem em pleno Blackjack sem computador e pagando um e cinqüenta por hora de utilização da internet. Eu preciso arrumar um emprego e eu preciso me comprar um laptop, mas o laptop não é urgente. Não tive um até agora e posso viver sem um por mais algum tempo. Mais algum tempo considerando que eu tenha o meu fiel computador me esperando, em casa.
O único alívio do orçamento, por mais que seja um orçamento muito suspeito, é que o HD não deve estar danificado. Então tenho quase que certeza de que minhas fotos, vídeos, trabalhos, e-mails, projetos acabadados e inacabados e qualquer outra anotação estão lá, só aguardando por mim. Ou isso ou o cara estaria me dando um computador novo por 380r$. E se for assim, eu quero mais um, por que não?
Ah sim, meu aniversário passou e o inferno astral acabou. Tudo está normal, já. Astrologicamente falando, claro.
Até breve,
(É favor desconsiderar qualquer erro de digitação encontrado aqui)
Os posts anteriores foram feitos pelo celular. Não é uma solução elegante nem sequer interessante. É um quebra galho, postei algumas coisas mas não pretendo manter o hábito — é cansativo, o teclado é desconfortável e chato. Tem uma limitação assustadora de 1024 caracteres ou algo assim então eu acabava escolhendo demais as palavras para postar com medo de ser interrompido por limitações técnicas.
Tac tac tac tac tac tac; Não abri Orkut nem Messenger aqui, prefiro fazer isso em casa quando tenho meu computador em casa, confortável, onde posso estar de pijamas e tomando um café, em silêncio, sem pressa em relação às horas. tac tac tac e já se passaram vinte minutos, aproximadamente que eu estou aqui. Escrevendo, apenas dez ou doze.
Gosto de escrever pelo teclado. Uso canetas ou lápis ou carvão ou sei lá o que tiver em mãos para escrever ou desenhar mas para escrever escrever, meus dedos macios e preguiçosos sempre gostaram de utilizar um teclado. Mesmo máquinas de escrever me empolgam muito, usei bastante para trabalhos ou diversão pessoal, errando as teclas vez ou outra e machucando os dedos nesses erros de digitação, nas ferragens entre teclas. Então, um dia surgiu o computador e seu teclado macio e indolor, com comodidades incríveis como o backspace, delete, page up e page down. Acho que cada pessoa tem uma maneira preferida de escrever, se escrever faz parte da sua gama de expressão e não considero a predileção por teclado confortáveis um demérito de forma alguma. Clarice Lispector escrevia em uma máquina de escrever. Arturo Bandini tinha sua fiel máquina de escrever ao seu lado para registrar seus momentos de inspiração — anotações a mão onde não é posivel digitar, sempre faço, é bom notar.
Enfim, o homem do computador disse que a placa mãe do computador queimou. Não sei, não acendia uma luz sequer na porra da CPU e o drive de DVDs não abria. Até onde eu sei, se é apenas a placa mãe, o computador tem alguma energia para acender uma luz verde ou abrir a bandeja de DVDs. Mas ele, muito solícito, ofereceu trocar a minha placa mãe que é meio "defasada" ou algo assim por uma placa mãe ASUS super moderna e teoricamente melhor que a minha atual por apenas 380 reais. Trezentos e oitenta mangos numa placa mãe nova e com entrada FireWire, Wi-Fi nativo e o caralho? Não é muito acima disso, ou é, deus sabe. Eu sei que não confio nesse cara por uma série de motivos que não cabe aqui, especialmente porque eu só tenho mais 26 minutos aqui porém, não confio. Ele falou com a minha irmã e minha mãe vai buscar o computador e levar a um outro lugar, um lugar de um rapaz muito bacana e tudo e que acredito que será um pouco mais justo nessa avaliação.
Não sei quanto tempo mais eu vou ficar sem o meu computador e não sei bem o que fazer em relação a isso.
Estou escrevendo algumas coisas, manuscrito mesmo, para não perder o hábito e tenho tirado algumas fotos que em breve poderei publicar aqui.
Sou um homem em pleno Blackjack sem computador e pagando um e cinqüenta por hora de utilização da internet. Eu preciso arrumar um emprego e eu preciso me comprar um laptop, mas o laptop não é urgente. Não tive um até agora e posso viver sem um por mais algum tempo. Mais algum tempo considerando que eu tenha o meu fiel computador me esperando, em casa.
O único alívio do orçamento, por mais que seja um orçamento muito suspeito, é que o HD não deve estar danificado. Então tenho quase que certeza de que minhas fotos, vídeos, trabalhos, e-mails, projetos acabadados e inacabados e qualquer outra anotação estão lá, só aguardando por mim. Ou isso ou o cara estaria me dando um computador novo por 380r$. E se for assim, eu quero mais um, por que não?
Ah sim, meu aniversário passou e o inferno astral acabou. Tudo está normal, já. Astrologicamente falando, claro.
Até breve,
(É favor desconsiderar qualquer erro de digitação encontrado aqui)
20080203
20080201
Car-na-va-L
O orçamento do computador sairia hoje ou só na semana que vem, por causa do carnaval.
Obviamente meu computador não volta antes de quarta-feira.
E apesar disso, tá tudo bem. Estou tão cansado que não consigo me concentrar.
Graças à exaustão, estou com um péssimo, Péssimo Humor. Provavelmente o primeiro (e certamente não o único) de 2008.
Vou dormir um pouco.
Em pleno carnaval.
que absurdo.
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