Esse blogue ficou incrivelmente mais ilustrado de uns tempos pra cá e acabei de me perguntar o porquê.
Claro, avaliando como a internet tem evoluído, como é fácil publicar e postar um vídeo na internet, por exemplo. Como o advento da banda larga auxiliou a publicação de imagens em resoluções decentes e levando em conta toda a questão multimídia como um todo, claro, não poderia ser pra menos. A expressão humana pode, cada vez mais, tornar-se mais humana em meio ao pandemônio digital da rede mundial de computadores.
É.
Ainda não justifica.
20070723
20070715
Dia Mundial do Rock
Dois dias atrasado e com uma foto pouco expressiva (ou correspondente) quanto ao Dia do Rock que todos imaginamos.
Porém, não sei. Pra mim, o dia 13 de julho já é, de alguns anos pra cá, uma daquelas datas grandiosas, tal qual o Natal. Só que no caso, a música é mais alta e o clima, menos familiar.
Na foto, tirada na manhã do dia quatorze, eu e Guadalupe voltávamos das celebrações do Dia do Rock sem, no entanto, nos depararmos com shows decentes ou coisas que o valham. Aliás, sequer boas músicas mecânicas.
Em compensação, cerveja e comida mexicana.
Ano que vem tem mais.
20070709
Live Earth é um sucesso
Nota da Folha de S. Paulo:
Os shows em defesa da
causa ecológica realizados
anteontem em nove cida-
des do mundo emitiram
31,5 mil toneladas de dió-
xido de carbono, segundo
estimativa do cientista
John Buckley, do site
carbonfootprint.com. O
cálculo, a pedido do jornal
inglês "The Observer",
considerou deslocamento
de artistas e público e con-
sumo de energia no Live
Earth. O total equivale, em
média, ao que 4.000 lati-
no-americanos lançam na
atmosfera em um ano.
Já especula-se que o próximo Live Earth terá, juntamente aos shows, um grande protesto no qual Al Gore e os conscientes artistas distribuirão latas de aerosóis emissores de CFC para que a platéia, nas 24 horas de evento, acabe com o estoque de produtos do tipo disponíveis no mundo. Outra forma de tornar o problema visível, segundo Gore, será o incentivo, nesse dia para que todos donos de carro dêem a partida no mesmo instante e mantenham os motores rodando, em ponto morto e aceleração máxima, por "pelo menos 12 horas". A ação terá o patrocínio da Texaco.
uma combinação sempre elegante.
Al Gore espera que, com mais dois ou três Live Earths, conseguirá, enfim, extingüir a vida humana na Terra devido às maciças emissões de carbono que cada evento gerará.
Ele também aproveitou o evento para anunciar seu novo transplante de corpo, com a ex-inspetora de alunos, Fay Thompson. Al Gore informou que assim se dará parte da seleção para a criação do que ele chamou de "nova raça humana" e que pretende levar, junto com sua equipe de cientistas e pesquisadores, experiências de transplantes, implantes de novos membros e armas como membros, além de modificações genéticas para aprimorar esta nova raça, formada apenas de sobreviventes dos Live Earths que fará.
Em seguida, Al Gore chamou Fay Thompson ao palco, recebida sob emocionada salva de palmas da platéia presente. A ex-inspetora agradeceu e anunciou o começo de sua nova carreira como comediante com uma esperta piada envolvendo racismo, gases e a volta das Spice Girls.
20070708
De volta para o presente
Tem gente que me diz que gosta de escrever e, eventualmente escreve bem pra burro, mas que não consegue fazê-lo. Eu, um ser muito consciente de toda complexidade humana, freqüentemente digo a essas pessoas que escrever é um exercício mesmo, porque sempre dizem isso às pessoas em todos os lugares mas quem acredita em todas essas pessoas desses lugares, certo? Mas no caso, é verdade.
Só é cretino mesmo o fato de que uma das pessoas que mais suporta a filosofia de escrever por exercício mantenha um blogue e o mantenha abandonado por tanto tempo.
Já prometi que voltaria a escrever aqui e parei em seguida.
Já prometi não prometer que voltaria a escrever aqui e parei em seguida.
Já fiz chantagens comigo mesmo, simpatias de Cícero Augusto e instalei o Flock que tem um atualizador de blogues automático. Diabos, até comprei uma agenda.
Então, agora, vou tentar praticar o exercício da postagem; Escrever eu não tenho escolha mas postar em blogues é outra coisa. Acho esse layout padrão do Blogger esquisito, tentei editar o código fonte mas achei tudo assustador e complicado. Resolvi mudar o nome, encurtá-lo.
Daqui pra frente, será só O Pinball Mutante e pronto. De cara feia porém - e aqui entra a típica promessa - com atualizações mais freqüentes. Não dá pra dizer que diárias mas farei o melhor.
Recomendo, para quem não conhece, inscrever o blogue nos seus feeds RSS. Achava meio inútil e tudo antes mas, após alguns meses de trabalho pesado e pouco tempo no computador percebi como isso facilita o acesso a blogues e derivados com atualizações freqüentes ou não. No caso do FireFox, que eu uso, é só clicar no ícone laranja ao lado do endereço da página e salvar como um favorito!
Enfim!
Só é cretino mesmo o fato de que uma das pessoas que mais suporta a filosofia de escrever por exercício mantenha um blogue e o mantenha abandonado por tanto tempo.
Já prometi que voltaria a escrever aqui e parei em seguida.
Já prometi não prometer que voltaria a escrever aqui e parei em seguida.
Já fiz chantagens comigo mesmo, simpatias de Cícero Augusto e instalei o Flock que tem um atualizador de blogues automático. Diabos, até comprei uma agenda.
Então, agora, vou tentar praticar o exercício da postagem; Escrever eu não tenho escolha mas postar em blogues é outra coisa. Acho esse layout padrão do Blogger esquisito, tentei editar o código fonte mas achei tudo assustador e complicado. Resolvi mudar o nome, encurtá-lo.
Daqui pra frente, será só O Pinball Mutante e pronto. De cara feia porém - e aqui entra a típica promessa - com atualizações mais freqüentes. Não dá pra dizer que diárias mas farei o melhor.
Recomendo, para quem não conhece, inscrever o blogue nos seus feeds RSS. Achava meio inútil e tudo antes mas, após alguns meses de trabalho pesado e pouco tempo no computador percebi como isso facilita o acesso a blogues e derivados com atualizações freqüentes ou não. No caso do FireFox, que eu uso, é só clicar no ícone laranja ao lado do endereço da página e salvar como um favorito!
Enfim!
Silhoueta (sic)
Câmera de celular é uma coisa. Sempre há fotos medíocres, borradas, sem definição nenhuma e de cores esquisitas. Às vezes, para bem, às vezes não.
Essa aqui é, definitivamente, um exemplo de cores esquisitas que vieram para bem. Com os (limitados) controles manuais, é possível diminuir a luz que entra e criar uma silhueta e tanto. Só não entendo como um céu de meio-dia e tanto pôde ficar com esse tom meio crepúsculo, meio bacana.
20070303
Verão em São Paulo
Na tarde de 26 de fevereiro, choveu em São Paulo. Choveu muito, inclusive.
Essa fotografia foi tirada com o celular de dentro de uma borracharia de caminhões na qual eu estava abrigado. Obviamente, houve uma alteração em Photoshop, para a foto ficar com o efeito visual que as fotografias Lomo têm.
20070221
Jorge e Marcela
Era um casal bonito, aquele.
Tudo correu conforme o previsto, do primeiro encontro até aquela primeira noite juntos. Não era previsto que ambos ocorressem no mesmo dia porém, aquele vinte um de abril tornou-se a data para tal.
Cerca de três meses depois, os dois já passaram a ser Jorge e Marcela, assim, sem separação, por todos os amigos e conhecidos. Foram gentilmente abdicados de seus nomes, por si só, mas eles não o perceberam.
Em seguida, foi o espaço. Já em agosto, o antigo apartamento de Jorge tornou-se o então apartamento de Jorge e Marcela. Era alguma coisa menor do que o dela mas tinha uma pequena varanda na qual Jorge e Marcela escoravam-se para ver a rua passar e vez ou outra, a rua passava para vê-los a se escorar.
No final do ano, Jorge e Marcela planejavam o Natal, empolgadíssimos, como as duas crianças de vinte e tantos que ainda eram. Marcela cortou o cabelo e Jorge comprou um pequeno pinheiro de plástico.
Em meados de fevereiro, Jorge e Marcela estavam na praia, torrando ao sol, felizes por estarem juntos. Marcela já não exibia o seu antigo físico, esguio, mas uma barriga um pouco mais saliente. Seus seios estavam sutilmente mais generosos e Jorge um tanto flutuante.
O casamento se deu numa tarde de julho, numa capelinha qualquer. Marcela usava um vestido branco que já seria suficientemente curto em qualquer noiva e nela, ficara ridiculamente bonito com aqueles oito meses em contraste com suas pernas, aparentemente tão finas e frágeis. Jorge e Marcela uniam-se então, ainda mais. Jorge e Marcela agora também poderiam ser chamados de Jorge e Marcela Oliveira, legalmente e abençoados por Deus.
No mês seguinte, Catarina era a nova Oliveira a unir-se a Jorge e Marcela. A cicatrização de Marcela nunca foi muito boa e por duas vezes os seus pontos romperam-se. A coloração desagradável e o aspecto mutante de sua cicatriz na região do baixo ventre eram vistos com naturalidade por Jorge, que preocupava-se em manter Marcela confortável e descansada. Afinal, ela carregou sozinha Catarina por tanto tempo sozinha que suas costas continuavam doloridas e suas pernas exaustas. No meio das madrugadas, era Jorge quem abdicava de seu sono para cuidar de Catarina. Um par de mamadeiras com o leite de Marcela ficavam religiosamente esperando, à noite, para fazerem o que faziam de melhor. E pela manhã, Jorge saía para trabalhar após beijar Marcela carinhosamente, tornando a recuperação muito mais prazerosa do que recuperações costumam ser.
Para melhor cuidar de Catarina, Marcela abriu mão de seu emprego e pôde assumir, de fato, a posição de mãe em tempo integral. Jorge a apoiou, mesmo considerando o esforço desnecessário e de tantas formas antiquado. Contudo, para Marcela, anular algo do tipo não era penoso mas uma contribuição sincera para que Jorge, Marcela e Catarina fossem uma família feliz.
E lentamente, Jorge e Marcela abdicaram, juntos, de tantas coisas. Dos bailes inconseqüentes, das bebedeiras de sábado, do sexo - nas noites em que Catarina acordava assustada e queria dormir na cama deles -, de despesas pessoais em tempos não festivos, de suas liberdade e juventudes.
No último ano da faculdade de Catarina, descobriram em Marcela a metástase originada de um câncer renal, infelizmente, durante sua autópsia, apenas. Agora, pela primeira vez em toda sua vida, Jorge estava sem Marcela.
Jorge e Catarina choraram juntos e rapidamente, Jorge viu-se em necessidade de abdicar mais uma vez de sua tristeza para manter Catarina bem, terminar a faculdade e seguir sua vida. Na semana seguinte, Catarina já voltara à suas atividades normais, não completamente recuperada mas melhor disposta.
Jorge fez o que podia para continuar mas depois de tudo, Jorge não conseguia existir sem Marcela. Deixara de lado tantas coisas que podia fazer, da mesma forma que Marcela o fizera e agora, sem ela, obviamente ele não tinha nada mais.
Foi em uma noite qualquer de outono, pouco tempo depois da formatura de sua filha, que Jorge e Catarina parou de ser utilizado pelos amigos, passou a ser Catarina, apenas. Do outro lado da cidade, em mármore, Jorge e Marcela eram um só, novamente.
Tudo correu conforme o previsto, do primeiro encontro até aquela primeira noite juntos. Não era previsto que ambos ocorressem no mesmo dia porém, aquele vinte um de abril tornou-se a data para tal.
Cerca de três meses depois, os dois já passaram a ser Jorge e Marcela, assim, sem separação, por todos os amigos e conhecidos. Foram gentilmente abdicados de seus nomes, por si só, mas eles não o perceberam.
Em seguida, foi o espaço. Já em agosto, o antigo apartamento de Jorge tornou-se o então apartamento de Jorge e Marcela. Era alguma coisa menor do que o dela mas tinha uma pequena varanda na qual Jorge e Marcela escoravam-se para ver a rua passar e vez ou outra, a rua passava para vê-los a se escorar.
No final do ano, Jorge e Marcela planejavam o Natal, empolgadíssimos, como as duas crianças de vinte e tantos que ainda eram. Marcela cortou o cabelo e Jorge comprou um pequeno pinheiro de plástico.
Em meados de fevereiro, Jorge e Marcela estavam na praia, torrando ao sol, felizes por estarem juntos. Marcela já não exibia o seu antigo físico, esguio, mas uma barriga um pouco mais saliente. Seus seios estavam sutilmente mais generosos e Jorge um tanto flutuante.
O casamento se deu numa tarde de julho, numa capelinha qualquer. Marcela usava um vestido branco que já seria suficientemente curto em qualquer noiva e nela, ficara ridiculamente bonito com aqueles oito meses em contraste com suas pernas, aparentemente tão finas e frágeis. Jorge e Marcela uniam-se então, ainda mais. Jorge e Marcela agora também poderiam ser chamados de Jorge e Marcela Oliveira, legalmente e abençoados por Deus.
No mês seguinte, Catarina era a nova Oliveira a unir-se a Jorge e Marcela. A cicatrização de Marcela nunca foi muito boa e por duas vezes os seus pontos romperam-se. A coloração desagradável e o aspecto mutante de sua cicatriz na região do baixo ventre eram vistos com naturalidade por Jorge, que preocupava-se em manter Marcela confortável e descansada. Afinal, ela carregou sozinha Catarina por tanto tempo sozinha que suas costas continuavam doloridas e suas pernas exaustas. No meio das madrugadas, era Jorge quem abdicava de seu sono para cuidar de Catarina. Um par de mamadeiras com o leite de Marcela ficavam religiosamente esperando, à noite, para fazerem o que faziam de melhor. E pela manhã, Jorge saía para trabalhar após beijar Marcela carinhosamente, tornando a recuperação muito mais prazerosa do que recuperações costumam ser.
Para melhor cuidar de Catarina, Marcela abriu mão de seu emprego e pôde assumir, de fato, a posição de mãe em tempo integral. Jorge a apoiou, mesmo considerando o esforço desnecessário e de tantas formas antiquado. Contudo, para Marcela, anular algo do tipo não era penoso mas uma contribuição sincera para que Jorge, Marcela e Catarina fossem uma família feliz.
E lentamente, Jorge e Marcela abdicaram, juntos, de tantas coisas. Dos bailes inconseqüentes, das bebedeiras de sábado, do sexo - nas noites em que Catarina acordava assustada e queria dormir na cama deles -, de despesas pessoais em tempos não festivos, de suas liberdade e juventudes.
No último ano da faculdade de Catarina, descobriram em Marcela a metástase originada de um câncer renal, infelizmente, durante sua autópsia, apenas. Agora, pela primeira vez em toda sua vida, Jorge estava sem Marcela.
Jorge e Catarina choraram juntos e rapidamente, Jorge viu-se em necessidade de abdicar mais uma vez de sua tristeza para manter Catarina bem, terminar a faculdade e seguir sua vida. Na semana seguinte, Catarina já voltara à suas atividades normais, não completamente recuperada mas melhor disposta.
Jorge fez o que podia para continuar mas depois de tudo, Jorge não conseguia existir sem Marcela. Deixara de lado tantas coisas que podia fazer, da mesma forma que Marcela o fizera e agora, sem ela, obviamente ele não tinha nada mais.
Foi em uma noite qualquer de outono, pouco tempo depois da formatura de sua filha, que Jorge e Catarina parou de ser utilizado pelos amigos, passou a ser Catarina, apenas. Do outro lado da cidade, em mármore, Jorge e Marcela eram um só, novamente.
20070219
A Mulher Mais Linda da Cidade
Uma imagem da adaptação do conto de Charles Bukowski, A Mulher Mais Linda da Cidade, que fizemos no ano passado.
20060318
Os super-poderes de Valdir.
Desde que podia se lembrar, Valdir acreditava que podia ver além do que os seus olhos podiam mostrar. Revelar a verdadeira índole por trás de ações e das aparências. Já gostava ou não de alguém logo de cara. Ou levava algum tempo porém facilmente "lia" a pessoa e sabia se deveria confiar nela. Achava tudo isso muito prático porque poupava seu tempo em todos os aspectos de sua vida. Acreditava ter um dom que não poderia mudar muito a sua vida ou de qualquer outro, mas desde que aquilo simplificasse sua vida, ele estava feliz. Tornou-se tão dependente dessa visão extraordinária que às vezes não se contentava e comentava com os amigos sobre suas opiniões sobre essa ou aquela pessoa e, com o tempo, tudo se confirmava, como se Valdir tivesse lido o final da história antes de todo mundo. Numa vulgar exibição de seus poderes.
Certo dia, Valdir estava entre aqueles que ele tinha como amigos. Surgiu a propícia idéia da brincadeira: uma pessoa fecharia o olho e confiaria totalmente numa outra pessoa que de olhos abertos a guiaria por alguns minutos. Quando você tem um pouco mais de álcool, qualquer idéia idiota parece algo plenamente divertido.
Valdir fez dupla com Suzana, quem ele considerava ser uma grande amiga. Suzana fechou os olhos. Mais bêbada que normalmente, sentia a ansiedade daquele momento só aumentar e aumentar sua sede. Valdir a guiava da melhor maneira que podia e achava absurdo como ela era insegura e burra, não conseguia seguir em linha reta, nem com ele segurando em seu braço e dizendo-a em seu ouvido o que fazer. Ou não. Já se imaginava tendo de ser "guiado" por Suzana, sabia que o faria bem. Andar com os olhos fechados é bastante fácil.
Então, alguém determinou que era a hora de trocar de pares. Valdir olhava curioso para as pessoas que abriam seus olhos com alívio e gargalhavam. Ele sentia-se muito bem, não estava nem um pouco alterado. Bebera pouco. Em compensação, a maior parte do grupo estava alterado o suficiente. Suzana nem tanto, mas sabia que como era independente e auto-suficiente, ela estaria ao seu lado apenas por convenção, ele poderia seguir sozinho de qualquer maneira.
Fechou os olhos e caminhava firme enquanto Suzana tentava acompanhá-lo, trôpega e num estado que tudo parece ser o eco de alguma outra coisa. Valdir realmente guiava o caminho e não o contrário. Suzana nem notou isso. Acho que se a perguntassem, ela não saberia dizer o que fazia ou onde estava.
Já Valdir seguia com segurança, inabalável. Sabia que apesar de todos estarem meio distraídos, perceberiam a sua capacidade incomparável de andar de olhos fechados. Valdir estava um pouco alto mesmo, mas só o suficiente para realçar sua personalidade e não transbordá-la em bobagens e vômito.
Novamente, era o fim da brincadeira. Todos sorriam, gargalhavam até. É fácil ser o guia. No entanto, é mais complicado quando você é aquele que não pode ver. Os primeiros que estavam com os olhos fechados ouviam os comentários dos que acabaram de fazê-lo com um ar de superioridade e experiência desnecessário e típico. Valdir também se ria, mais pela companhia e conveniência do momento do que porque achava aquilo tudo realmente engraçado. Estava confuso. Muito confuso. Não conseguia abrir os olhos.
Só foi se dar conta quando Suzana dirigiu-se a ele e gritou como se acabasse de ver a mais disforme das criaturas. Ela gritava, gritava, chorava. De repente, ela estava desesperada.
Os olhos castanhos de Valdir agora eram de um cinza opaco e vazio. Valdir estava cego. Tudo ainda estava escuro como quando fechou os olhos. Por um momento lá, sua confiança foi abalada gravemente, não conseguia mais pensar. Caiu no chão, encolheu-se, dormiu e acordou no hospital por onde ficou por longos dois meses. Não sabia mais diferenciar quando estava de olhos abertos ou fechados. Assim como quando se repete uma palavra por demasiado tempo e a mesma fica vazia de sentido ou emoção eram os olhos de Valdir, agora. Abertos, fechados, abertos, fechados, abertos, fechados, fechados, abertos, abertos, abertso, abreots, abortes, fechados, fecahdos, fochedas, abertos. Fechados.
Ficou meses tentando recuperar-se do trauma. Clinicamente seus olhos estavam mortos, sem razão. Assim o haviam dito. E assim também estava sua alma. E sua confiança. Não conseguia mais se aproximar das pessoas, isolou-se em casa. Seu "dom" agora não o servia de nada. Estava miserável em seus ânimos.
Um ano e dois meses depois do ocorrido, Valdir acordou e seus olhos permaneciam fechados. Porém, ouvia perfeitamente diálogos do vizinho com a esposa. E sentia que sua sensibilidade aguçada voltara à atividade, de alguma forma. Quando Suzana veio visitá-lo, Valdir poderia dizer com exatidão em que lugar da casa ela estava antes de ir para seu quarto e quando entrara, pela sua respiração sabia que estava feliz em vê-lo mas ainda tão preocupada. Ela sentia-se culpada. Isso já estava um tanto que claro já que ela nunca falava com ele, como se em resposta à sua repentina cegueira, Suzana tornar-se-ia muda. Quando ela sentou-se ao seu lado, Valdir tocou-a no braço e conseguia ouvir o que ela pensava sem ela falar qualquer uma daquelas coisas. Naquele momento foi quando Valdir convenceu-se de algo que ele já suspeitara e só hoje ficou claro.
Valdir tinha ampliado sua sensibilidade. Agora tinha algo próximo de super-poderes. Dentre eles, conseguia ler mentes.
Foi a primeira vez em um ano e dois meses que Valdir sorriu e sentiu-se alegre, realmente. Abraçou Suzana que nada disse e não havia dito nada até então, realizado. Ao mesmo tempo em que gozava de uma alegria rara, indagava-se e respondia a si mesmo o que ele poderia fazer com tão incrível poder. Pensou em dominação mundial, afinal, uma mente lida é uma mente sob controle no mais livre dos aspectos. E com este aspecto, o resto seria conseqüência, uma conseqüência ambiciosa e lucrativa, que o tiraria daquela miséria em que vivia inserido em.
O que a sensibilidade anormal, o ego inflado e a ganância de Valdir não o deixavam ver era que Suzana, por cerca de um ano já, na verdade era Brigite, um travesti viciado e enviado por Suzana para limpar e alimentar Valdir, numa isenção de culpa típica dos seres humanos em troca de um dinheiro pouco que Brigite gastava com cocaína e ácido.
Sorrindo, Valdir abraçava Brigite, extremamente grato por Suzana estar ali, com ele.
Certo dia, Valdir estava entre aqueles que ele tinha como amigos. Surgiu a propícia idéia da brincadeira: uma pessoa fecharia o olho e confiaria totalmente numa outra pessoa que de olhos abertos a guiaria por alguns minutos. Quando você tem um pouco mais de álcool, qualquer idéia idiota parece algo plenamente divertido.
Valdir fez dupla com Suzana, quem ele considerava ser uma grande amiga. Suzana fechou os olhos. Mais bêbada que normalmente, sentia a ansiedade daquele momento só aumentar e aumentar sua sede. Valdir a guiava da melhor maneira que podia e achava absurdo como ela era insegura e burra, não conseguia seguir em linha reta, nem com ele segurando em seu braço e dizendo-a em seu ouvido o que fazer. Ou não. Já se imaginava tendo de ser "guiado" por Suzana, sabia que o faria bem. Andar com os olhos fechados é bastante fácil.
Então, alguém determinou que era a hora de trocar de pares. Valdir olhava curioso para as pessoas que abriam seus olhos com alívio e gargalhavam. Ele sentia-se muito bem, não estava nem um pouco alterado. Bebera pouco. Em compensação, a maior parte do grupo estava alterado o suficiente. Suzana nem tanto, mas sabia que como era independente e auto-suficiente, ela estaria ao seu lado apenas por convenção, ele poderia seguir sozinho de qualquer maneira.
Fechou os olhos e caminhava firme enquanto Suzana tentava acompanhá-lo, trôpega e num estado que tudo parece ser o eco de alguma outra coisa. Valdir realmente guiava o caminho e não o contrário. Suzana nem notou isso. Acho que se a perguntassem, ela não saberia dizer o que fazia ou onde estava.
Já Valdir seguia com segurança, inabalável. Sabia que apesar de todos estarem meio distraídos, perceberiam a sua capacidade incomparável de andar de olhos fechados. Valdir estava um pouco alto mesmo, mas só o suficiente para realçar sua personalidade e não transbordá-la em bobagens e vômito.
Novamente, era o fim da brincadeira. Todos sorriam, gargalhavam até. É fácil ser o guia. No entanto, é mais complicado quando você é aquele que não pode ver. Os primeiros que estavam com os olhos fechados ouviam os comentários dos que acabaram de fazê-lo com um ar de superioridade e experiência desnecessário e típico. Valdir também se ria, mais pela companhia e conveniência do momento do que porque achava aquilo tudo realmente engraçado. Estava confuso. Muito confuso. Não conseguia abrir os olhos.
Só foi se dar conta quando Suzana dirigiu-se a ele e gritou como se acabasse de ver a mais disforme das criaturas. Ela gritava, gritava, chorava. De repente, ela estava desesperada.
Os olhos castanhos de Valdir agora eram de um cinza opaco e vazio. Valdir estava cego. Tudo ainda estava escuro como quando fechou os olhos. Por um momento lá, sua confiança foi abalada gravemente, não conseguia mais pensar. Caiu no chão, encolheu-se, dormiu e acordou no hospital por onde ficou por longos dois meses. Não sabia mais diferenciar quando estava de olhos abertos ou fechados. Assim como quando se repete uma palavra por demasiado tempo e a mesma fica vazia de sentido ou emoção eram os olhos de Valdir, agora. Abertos, fechados, abertos, fechados, abertos, fechados, fechados, abertos, abertos, abertso, abreots, abortes, fechados, fecahdos, fochedas, abertos. Fechados.
Ficou meses tentando recuperar-se do trauma. Clinicamente seus olhos estavam mortos, sem razão. Assim o haviam dito. E assim também estava sua alma. E sua confiança. Não conseguia mais se aproximar das pessoas, isolou-se em casa. Seu "dom" agora não o servia de nada. Estava miserável em seus ânimos.
Um ano e dois meses depois do ocorrido, Valdir acordou e seus olhos permaneciam fechados. Porém, ouvia perfeitamente diálogos do vizinho com a esposa. E sentia que sua sensibilidade aguçada voltara à atividade, de alguma forma. Quando Suzana veio visitá-lo, Valdir poderia dizer com exatidão em que lugar da casa ela estava antes de ir para seu quarto e quando entrara, pela sua respiração sabia que estava feliz em vê-lo mas ainda tão preocupada. Ela sentia-se culpada. Isso já estava um tanto que claro já que ela nunca falava com ele, como se em resposta à sua repentina cegueira, Suzana tornar-se-ia muda. Quando ela sentou-se ao seu lado, Valdir tocou-a no braço e conseguia ouvir o que ela pensava sem ela falar qualquer uma daquelas coisas. Naquele momento foi quando Valdir convenceu-se de algo que ele já suspeitara e só hoje ficou claro.
Valdir tinha ampliado sua sensibilidade. Agora tinha algo próximo de super-poderes. Dentre eles, conseguia ler mentes.
Foi a primeira vez em um ano e dois meses que Valdir sorriu e sentiu-se alegre, realmente. Abraçou Suzana que nada disse e não havia dito nada até então, realizado. Ao mesmo tempo em que gozava de uma alegria rara, indagava-se e respondia a si mesmo o que ele poderia fazer com tão incrível poder. Pensou em dominação mundial, afinal, uma mente lida é uma mente sob controle no mais livre dos aspectos. E com este aspecto, o resto seria conseqüência, uma conseqüência ambiciosa e lucrativa, que o tiraria daquela miséria em que vivia inserido em.
O que a sensibilidade anormal, o ego inflado e a ganância de Valdir não o deixavam ver era que Suzana, por cerca de um ano já, na verdade era Brigite, um travesti viciado e enviado por Suzana para limpar e alimentar Valdir, numa isenção de culpa típica dos seres humanos em troca de um dinheiro pouco que Brigite gastava com cocaína e ácido.
Sorrindo, Valdir abraçava Brigite, extremamente grato por Suzana estar ali, com ele.
20060128
Fragilidades.
O telefone tocou.
-Senhorita Marta?
-Pois não?
-Você conhece o senhor Carlos Silveira?
-É meu pai. Quem é?
-Meu nome é Nelma, trabalho aqui no Hospital Central; ligo porque seu pai deu entrada instantes atrás e.. ele não parece estar bem.
-Ele não parece? Que informação é essa?
-Ele não está bem, senhorita. Desculpe.
-O que houve?
-Ele rolou uma escada quando saía da empresa onde ele trabalhara e sofreu um grave traumatismo craniano.
-Ele... ele vai sobreviver?
-Não sabemos dizer ainda, senhorita. A situação está realmente complicada. Você pode vir aqui, vê-lo, se quiser.
-Sim, quero sim. Qual o endereço?
Não conseguindo conter as lágrimas, Marta anotou os dados, desligando o telefone como se estivesse fazendo uma grande força para segurá-lo junto à orelha e enfim pudesse aliviar-se de tamanho esforço. Depois, caiu no chão, chorando, em pânico.
Marta dirigia pelas ruas, já um pouco mais calma, mas ainda tão preocupada. O que seria do pai? Será que ele iria morrer? Ela chegaria ao hospital, e duas horas depois ele morreria, deixando-a sozinha. A mãe já mora longe, sabe-se lá onde, mas ela não a vê há tanto tempo que nem sabe mesmo se sente falta dela. Mas o pai, não. O pai era um homem muito bom, generoso, carinhoso, nunca a deixou passar por nenhuma necessidade. Ela o amava muito. Ou achava que amava, fica difícil definir o que é amor ou não. Tinha medo de misturar gratidão com amor e amá-lo como pai apenas porque estava grata pela vida e por tudo o que ele fez. Não que ela não estivesse, lógico. Ela amava o pai e o pai poderia estar morto. Agora, enquanto ela dirige.
E se acontecesse algo pior. Assim: ele morre por alguns minutos e depois conseguem ressucitá-lo, mas não a tempo suficiente. Ele fica com um problema mental, por falta de oxigenação no cérebro. Isso seria terrível. Ela teria de limpá-lo, todos os dias, talvez mais de uma vez ao dia. Dar banho nele, alimentá-lo, levá-lo para tomar sol, colocá-lo para dormir. Seria como cuidar de uma criança, mas velha e inconveniente. Ela ficaria pra sempre presa junto ao pai. Não pra todo o sempre, já que provavelmente o velho bateria as botas antes dela. Talvez antes mesmo do que ela imagina.
E em relação a dinheiro? Ela tinha o emprego dela que não era grande coisa, mas daria pra ela viver, sozinha. Cuidando do pai seria algo inimaginável com a renda dela, apenas. Ele provavelmente receberia um dinheiro pela aposentadoria por invalidez ou algo assim. Será que ele recebe algo por isso, mesmo? Será que isso a ajudaria de alguma forma? Provavelmente seria um valor mínimo, algo que mal dê para pagar as fraldas dele por um mês, algo assim. A não ser que... é, ele tem um seguro de vida. Puxa, o seguro de vida dele! Outro dia mesmo ele estava falando disso. Que se ele ficasse inválido, ou algo assim, ela receberia algo em torno de 25 mil reais. Já seria uma ajuda. Mas ele também havia dito que se ele morresse, ela receberia um valor estimado em 100 mil reais, livre de impostos! Puxa vida! 100 mil reais, todinhos pra ela! Com esse dinheiro ela poderia comprar uma casa maior. Ou um belo carro. Não, calma aí. Ela não pode sair pensando assim. Não gastaria mais do que 50 mil. A outra metad e ela guardaria em uma poupança ou algo assim. Talvez até uns 60% e só gastaria 40 mil. Com esse dinheiro ela poderia reformar a casa e mudar aquela decoração antiga, horrível. Compraria alguns acessórios, um aparelho stereo todo moderno e se desse, um televisor de plasma. Sim, isso sim, isso sim seria um investimento para o presente e um outro, para o futuro. Seria burrice pegar todo o dinheiro e gastar de uma vez. Ou melhor ainda, não comprar nada pra casa, seu televisor 20 polegadas já da conta do recado e seu radio-gravador tocava as canções que ela precisava. Ela gastaria essa menor parte do dinheiro viajando. Conhecendo alguma outra cultura, possivelmente européia. Quem sabe ela não conheceria um europeu charmoso que se tornasse seu futuro marido? Isso seria seria um grande investimento. É, realmente, é isso o que ela queria. Justamente.
Entre a morte e a invalidez, seria melhor que o pai morresse, mesmo que fosse muito trágico. Afinal, todos morrem um dia, e ela preferia vê-lo morto a retardado. Não tinha dúvidas quanto a isso.
Quando Marta parou em frente ao Hospital, ela já esboçava um leve sorriso entre as lágrimas que vez ou outra ainda corriam, mas ja não tão amargas quanto antes. Caminhou até a portaria e falou com a recepcionista, em tom de velório:
-Eu vim ver meu pai.
-Qual é o nome, por favor?
-É Silveira, Carlos Silveira. Ele está na UTI, me ligaram em casa há cerca de 45 minutos, talvez uma hora. Falei com a Nelma.
-Ah, a Nelma, ela já saiu, mas eu vou tentar localizar o seu pai. Um instante, por favor.
Marta aguardava com os olhos avermelhados mas brilhantes. Muito brilhantes. O brilho, proveniente das lágrimas ou a esperança de enfim ficar rica, captava a luz com tamanha intensidade que parecia iluminar o rosto da recepcionista. O dinheiro que precisaria para o resto da vida.
A recepcionista então olhou para Marta, que já a encarava nervosamente.
-O senhor Carlos Silveira já saiu da UTI e passa bem. Ficará esta noite no hospital, em observação, mas já poderá sair pela manhã.
-Mas nada, ele não teve nenhum problema, não terá nenhuma seqüela?
-Não, não. Nada. Aqui diz que ele terá de ficar em casa uma semana em repouso e depois poderá voltar ao trabalho, normalmente.
-Ah, sim. Obrigada, então.
Marta estava feliz pelo pai. Ela estava feliz, sim. Mas nesse momento sentia-se muito mais desapontada do que feliz. Um sentimento de frustração misturado com essa felicidade inesperada. Pela ligação parecia claro que ele estaria morto. E ela rica. Não, não fazia sentido. Era a sensação de ter levado um golpe baixo numa luta, o juiz não considerar e perder por isso.
Andando com passos apressados e agora mais trêmula do que antes, ela chega ao carro, bate a porta com violência e liga o motor, saindo com o carro.
Como ela faria agora, depois que tudo tinha feito sentido, que era esse o seu destino? Não viajaria pra Europa, não conheceria um europeu, não poderia comprar nem um televisor de 29 polegadas. Estava dura, quebrada e na merda, como antes. Ela bufava. Dirigia de volta pra casa e pensava. Não acreditava em como tinha tido sorte, tanta sorte, minutos atrás e agora estar de volta ao início, ainda pobre e com a cabeça explodindo. Antes morto do que inválido.
O horário de visitas do hospital já tinha acabado antes mesmo dela chegar.
Parou o carro e entrou em casa, rapidamente. Entrou ainda no escuro, sem acender nenhuma luz. E na penumbra teve a idéia que considerou a mais justa e certa. Sentou-se no sofá. Era simples. Mataria o pai. Um crime perfeito. Não seria incriminada. E chorou, encostando a cabeça no sofá. Ria-se como se tudo parecesse muito claro, agora.
Se alguém entrasse na sala agora compreenderia tudo. Um choro de alegria. O pai estava vivo. Alegria e lágrimas. Alegria.
Antes morto do que inválido.
20051215
(Sem título)
É isso aí. Menos pretensão e mais ação.
Isso aí. Menos pretensão e mais ação.
Sso aí. Menos pretensão e mais ação.
So aí. Menos pretensão e mais ação.
O aí. Menos pretensão e mais ação.
Aí. Menos pretensão e mais ação.
Í. Menos pretensão e mais ação.
. Menos pretensão e mais ação.
Menos pretensão e mais ação.
Enos pretensão e mais ação.
Nos pretensão e mais ação.
Os pretensão e mais ação.
S pretensão e mais ação.
Pretensão e mais ação.
Retensão e mais ação.
Etensão e mais ação.
Tensão e mais ação.
Ensão e mais ação.
Nsão e mais ação.
São e mais ação.
Ão e mais ação.
O e mais ação.
E mais ação.
Mais ação.
Ais ação.
Is ação.
S ação.
Ação.
Ção.
Ão.
O.
.
Isso aí. Menos pretensão e mais ação.
Sso aí. Menos pretensão e mais ação.
So aí. Menos pretensão e mais ação.
O aí. Menos pretensão e mais ação.
Aí. Menos pretensão e mais ação.
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E mais ação.
Mais ação.
Ais ação.
Is ação.
S ação.
Ação.
Ção.
Ão.
O.
.
20051209
O (fantástico) Guia da Folha
No jornal Folha de São Paulo, às sextas-feiras, vem uma pequena revista em papel jornal, um roteiro de clubes, baladas, bailinhos, restaurantes, cinemas, espetáculos teatrais e de dança e tudo de mais quentinho que tá aí pela cidade de São Paulo. É o famoso Guia da Folha, aquele negócio que você vê na mão de modernos e cinéfilos escrotos em mostras de cinema de qualquer tipo e congêneres. Apesar de tudo, eu gosto do Guia da Folha. Principalmente de uma sessão lá pro final, antes das também adoradas Cruzadas chamada Cartas. Local onde geralmente, pessoas frustradas e sem culhões reclamam do serviço de restaurantes, cinemas e etc, ora porque dizem que o gerente tirou sarro da cara delas, ora porque acham que colocando uma reclamação assim, pública, todos dirão "Que horror, não vou mais em tal lugar". Acontece que os lugares que recebem a reclamação são do segundo grupo e, geralmente, se desculpam prontamente, oferecem serviços gratuitamente ou dizem que tal dia era um mau dia. Essas mentiras todas. Acontece que um dia as coisas não ocorreram como o esperado. No Guia publicado ao dia 18 de novembro, estava publicada as seguintes cartas, seguidas da resposta do estabelecimento.
FILA DE AMIGOS
Três amigos e eu fomos conhecer o Bar Berlin, no dia 11/10, e enfrentamos uma fila de 40 minutos. Nesse tempo, várias pessoas entraram antes de nós, alegando que eram amigas da casa. Decidimos reclamar e protestar, e outras pessoas da fila nos apoiaram. Deixamos o local decepcionados com a situação e com a noite perdida.
Ricardo Fonseca, 34, bancário
Estive com um grupo de amigos, no dia 11/10, no Bar Berlin. Havia uma fila enorme para entrar. O que causou indignação não foi o tempo de espera, mas o fato de que o segurança organizava uma fila paralela para os que se diziam amigos dos donos do bar. Resumo da ópera: de uma só vez, dez pessoas ficaram revoltadas e acabaram indo embora, entre elas, eu. O meu desabafo é para alertar outros incautos e constatar que realmente esse tipo de privilégio já está incrustado nas entranhas do brasileiro.
Anselmo P. Ribeiro, 46, gerente administrativo
Marcelo Schenberg, proprietário do Berlin:
A casa permite a entrada de clientes VIP, prática adotada não só nas casas noturnas de São Paulo mas também nas melhores baladas de cidades como Nova York e Londres. Há motivos para tanto, que não dizem respeito a outros que não ao staff da casa.
Hahahahahahahahahahahah.
FILA DE AMIGOS
Três amigos e eu fomos conhecer o Bar Berlin, no dia 11/10, e enfrentamos uma fila de 40 minutos. Nesse tempo, várias pessoas entraram antes de nós, alegando que eram amigas da casa. Decidimos reclamar e protestar, e outras pessoas da fila nos apoiaram. Deixamos o local decepcionados com a situação e com a noite perdida.
Ricardo Fonseca, 34, bancário
Estive com um grupo de amigos, no dia 11/10, no Bar Berlin. Havia uma fila enorme para entrar. O que causou indignação não foi o tempo de espera, mas o fato de que o segurança organizava uma fila paralela para os que se diziam amigos dos donos do bar. Resumo da ópera: de uma só vez, dez pessoas ficaram revoltadas e acabaram indo embora, entre elas, eu. O meu desabafo é para alertar outros incautos e constatar que realmente esse tipo de privilégio já está incrustado nas entranhas do brasileiro.
Anselmo P. Ribeiro, 46, gerente administrativo
Marcelo Schenberg, proprietário do Berlin:
A casa permite a entrada de clientes VIP, prática adotada não só nas casas noturnas de São Paulo mas também nas melhores baladas de cidades como Nova York e Londres. Há motivos para tanto, que não dizem respeito a outros que não ao staff da casa.
Hahahahahahahahahahahah.
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